EL PAYADOR

Ayer fue el día del payador. Un ser de los que quedan pocos. Algo parecido a los raperos de hoy. Un contrapunto entre aquellos que se sentían hábiles para improvisar rimas que les servía para enfrentarse entre ellos y demostrar quien tenía más capacidad. A veces era una manera de buscar un enfrentamiento más agresivo. Al gaucho nunca le faltaba un apero, un facón y una guitarra. Dos obras literarias, de fuste, nos lo recuerdan. Por un lado el Santos Vega que, metafóricamente, enfrenta al pasado con el futuro en una payada, y por otro, la Biblia Criolla, el Martín Fierro, en donde su autor, José Hernández, muestra como un gaucho manso es llevado por las circunstancias, comunes en esa época, a transformarse en un individuo pendenciero, cargado de rencores.
Aquí van fragmentos de ambos. Posiblemente, no digo los más grandes, pero si los más representativos de una época que pasó. O tal vez no pasó sino que fue cambiando de ámbito y de características. El ser humano es siempre el mismo.

Este dibujo pertenece a Juan Carlos Castagnino, uno de los grandes artistas argentinos, y corresponde a una serie de dibujos que realizó para ilustrar una edición popular del Martín Fierro.

   MARTÍN FIERRO

Aquí me pongo a cantar

Al compás de la vigüela

Que al hombre que lo desvela

Una pena extraordinaria

Como el ave solitaria

Con el cantar se consuela.

"..Soy gaucho entiéndanlo

como mi lengua lo explica:

para mí la tierra es chica

y pudiera ser mayor 

ni la víbora me pica

ni quema mi frente el sol..."

"...yo soy toro en mi rodeo 

y torazo en rodeo ajeno;

siempre me tuve por güeno 

y si me quieren probar 

salgan otros a cantar

y veremos quien es menos.." 

                                José Hernández.                                

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 SANTOS VEGA

  Cuando la tarde se inclina,

Sollozando al occidente,

Corre una sombra doliente

Sobre la pampa argentina.

Y cuando el sol ilumina,

Con luz brillante y serena

Del ancho campo la escena,

La melancólica sombra

Huye besando la alfombra

Con el afán de una pena

Cuentan los criollos del suelo

Que en tibia noche de luna

En solitaria laguna

Para la sombra su vuelo,

Y allí se ensancha y un velo

Va sobre el agua formando

Mientras se goza escuchando,

Con singular beneficio,

El incesante bullicio

Que hacen las aguas rodando.

Si la guitarra algún mozo

En el crucero del poso

Deja de intento colgada

Viene la sombra, callada,

Y al envolverla en su manto

Se oye el preludio de un canto

Entre las cuerdas dormidas,

Cuerdas que vibran heridas

como por gotas de llanto

Rafael Obligado.